bloopers 14: Álogos

 No quiero el Logos, reniego de la Razón.
Quiero sacarme a Zeus de 
los 
neu
ro
trans
mi
sores.

Que Grecia se pudra con mi identidad occidentalizada,
collage de retazos de todo lo que no puedo ser.

Quiero el no ser, el Álogos, Páthos, Cháos, 
como quieras decirle,
no me importa.

Prometeo, aléjate de mi, y llévate tu fuego.
Tu fe en la humanidad es la que nos ha condenado a muerte.
Mi fe en la humanidad es la que me hace querer andar acéfalo.

Mi fe es irracional.
No reconoce estructura colonial, ni europea.
Es patológica, pura emocionalidad.
No necesito el Logos,
Necesito un Yo que contenga todos los Yo.

¿Dónde está el anti-prometeo que nos quite la Palabra
y nos devuelva al mito fundacional?

bloopers 13: tecnoerotismo

 Le escupí en la cara a un robot
en un acto de desprecio.
Pero el simbolismo se ha quebrado:
se ha excitado.
No hay duda alguna, fue creado por un hombre.

Bloopers 12: mar de sangre

 Cuando suene la séptima trompeta desde lo alto de los cielos,
¿se me caerán los ojos, me sangrarán los oídos,
o recibiré una corona de espinas con el oro de los tontos?

Sigo esperando el oscurecimiento total del mundo,
faltan trompetas, sobran desgracias que no alcanzan
el estatuto de catástrofe divina.

Cuando suene la séptima trompeta,
¿caerá una bomba atómica
en el núcleo de la tierra
o en el pistilo de una ipomoea violácea?

El epicentro de la explosión será mi corazón amordazado
que, cual Skoll y Hati, vivía esperando devorarse un planeta
pero sólo se devoró a sí mismo.

Cuando se abran todos los pergaminos
y todos los misterios sean revelados
podré descansar en paz. Por mientras, me declaro en estado de emergencia.

bloopers 11: reiteraciones

 He de repetir la palabra 9 veces
para que el uni-verso se multiplique y me escuche.
Escuchar sin oídos es igual a sentir sin cuerpo.
Y yo que anhelo tanto ser incorpóreo

Caían desparramadas constelaciones en mis manos abiertas
derrotadas por el peso de una gravedad mundial
más nunca han podido ser del todo arrastradas
por este tierral que es mi cuna de cal y cantos.

Para responder a la pregunta por el yo
tengo que preguntarte a tí quién soy yo.
¿Pero tu sabrás quién eres tú?
hay colores tan difíciles de descifrar.

Hay atmósferas tan sutiles y cálidas
que son imposibles de reproducir-
hasta ahí llegan los espacios ciberfísicos,
incapaces de entregarme el calor de mi constelación extraviada.

Bastarán las cáscaras de las mandarinas
para construirme un nuevo caparazón
ahora que he decidido arrancarme todas las máscaras
incluída la de la piel.

Muy en serio me he tomado la vida,
y me ha agarrado para la chacota.
Sólo soy un lunático de pacotilla
con buena retórica y un par de chistes oscuros.

He deseado convertirme en llovizna,
para terminar siendo tormenta eléctrica
que arrasa con todas las luminarias de mi barrio
y me deja en la más grata oscuridad.

Reiteraciones
una y otra vez
Reiteraciones.
¿Me lo repite? Es que no le entendí bien.

Diario de muerte 26: Esta franja angosta es un ataúd.

Y permítame decirle que todas las patrias,
hasta la más falsamente ideal
está construida sobre cadáveres.

La democracia es una fosa común
sobre la que se levantan plátanos orientales
y los nuevos costanera center.

¿Mi pobreza es distinta a la del pobre de al lado?

¿Mi rabia reprimida, mi desigualdad estructural?
A mi no me vienen con cuentos.

La patria es el más perfecto de los inventos
que ha servido para dividirnos, masacarnos
y mantenernos bajo celdas llamadas fronteras.

Todo gobierno es dictadura.
Militar, o dictadura de la mayoría,
qué importa.
Todos cargan con la mano de la muerte.
Y todos,

todos,
son, también
dictadura del Capital.

Democracia, el chiste del siglo
y la esclavitud moderna.
¿Política del pueblo ?

Política de algunos

Dónde está Jose huenante

Dónde está Julia chuñil

La tierra no se traga a nadie.

Por los detenidos desaparecidos y los aparecidos.
De dictadura y democracia¿Te suena la ley Naín-Retamal?


No tengo patria y mi resistencia es negarme a ser mercancía
he ahí mi condena a muerte.
La abrazo con todo gusto.
Bum.

Diario de muerte 25: hablemos de política en la mesa

En un acto de rebeldía he mirado a los ojos
 y en el iris he descubierto un vacío que ha engullido todo
calles grises y parques alegres, avenidas de pobla y carreteras intraregionales.

Todo estaba salpicado de detenidos desaparecidos
de discursos odiantes que anhelaban correr la sangre,
y quise hacer que todo desapareciera.
Cargando yo con el peso de un sufrimiento mundial en un ojo lagrimeante.

¿Puedo decir que hay un vacío cuando está mi iris colmado de presencias?
Presencias que construyen el no lugar en el que corren las películas de mi imaginación,
lo único que le queda a un enfermo crónico.

Tengo un no-lugar en el ojo derecho y un quiste en el izquierdo
No sé por cuál de los dos veo peor.
Por el del quiste veo borroso,
Por el derecho veo el derrumbe absoluto.

Al fondo, a la izquierda, un callejón sin salida, como cada 4 años, toda la vida
desde que el homo bourgeoisie inventó las urnas
Y la democracia, como la mas filosa de sus creaciones,
el verdadero Jano,
no nos culpen a los géminis.
Si tan solo supieran que democracia es otra cara del fascismo.

Hablemos de política en la mesa
antes de que se enfríe el te
y las máquinas que nos pasen sean peores.

Se demasiado de no lugares, demasiado poco de presencias.
Y aún así, me sé el final de esta Historia.

Diario de muerte 24: Febrícula

 Escribí "Fiebre" en mi pared la primera vez que me dio una crisis de disautonomía sin que yo supiera que lo era. Pensaba que era neurosis, o solo hipersensibilidad al mundo la que me hacía tener pequeños lapsus de fiebres, que no duraban más de 3-4 días.

Hoy, 7 años después, no dejo de pensar que quizás el hecho de que esté escrito eso en la pared al lado de mi cama haya sido una especie de sigilo. Un tag que se convirtió en conjuro mágico y que me tiene atrapado hace ya 31 días en un trance de febrículas que no me dejan descansar. 

Puedo pasar de 36,6 a 37,4 en 5 minutos, y el dolor de cuerpo, las taquicardias, las nauseas, el cansancio...  el miedo a salir solo, y todas las cosas que me he perdido.
Me he perdido lanzamientos de libros de amigxs, cursos importantes, conciertos (aunque el Jurel, lindo, me prometió regalarme una entrada para noviembre). Me he perdido fragmentos de una vida que de a poco se está plegando hacia adentro. 
Yo no soy un trozo de papel que pueda doblarse hacia adentro hasta el infinito. No me hagan origami. Soy un cuerpo, en ruinas, pero un cuerpo. Con un alma inquieta y sedienta de hacer explotar revoluciones micro-macrocósmicas.
He querido hacer tantas cosas que no puedo, y es difícil tener 32 y aceptar que, lamentablemente, "es lo que me tocó, y hay que seguir". Renunciar a lo que deseas, forzarte a modificar tu economía libidinal, decirle adiós a ser bombero forestal.

Nadie entiende que a veces desistir también es negarse absolutamente a la realidad. Me niego a esta realidad que me obliga al descanso perpetuo. Me niego a esta realidad de reptiles, capitalismo, genocidios y humanidad residual (entre la que estoy yo, como un lumpenproletariado más). Pero... ¿qué más puedo hacer además de negarme y llorar de rabia y frustración al despertar y al dormir? ¿Cómo puedo "hacer de la enfermedad un arma" cuando me siento, más bien, como un ser que nunca debió reencarnar en el planeta tierra, y se vio obligado a hacerlo porque perdió su hogar? ¿Estaría mejor allá, entre las ruinas?

Hoy es un mal día, a la mierda la poesía y adornar las palabras. Déjenme ser y padecer y tener autocompasión por 5 minutos.