bloopers 14: Álogos

 No quiero el Logos, reniego de la Razón.
Quiero sacarme a Zeus de 
los 
neu
ro
trans
mi
sores.

Que Grecia se pudra con mi identidad occidentalizada,
collage de retazos de todo lo que no puedo ser.

Quiero el no ser, el Álogos, Páthos, Cháos, 
como quieras decirle,
no me importa.

Prometeo, aléjate de mi, y llévate tu fuego.
Tu fe en la humanidad es la que nos ha condenado a muerte.
Mi fe en la humanidad es la que me hace querer andar acéfalo.

Mi fe es irracional.
No reconoce estructura colonial, ni europea.
Es patológica, pura emocionalidad.
No necesito el Logos,
Necesito un Yo que contenga todos los Yo.

¿Dónde está el anti-prometeo que nos quite la Palabra
y nos devuelva al mito fundacional?

bloopers 13: tecnoerotismo

 Le escupí en la cara a un robot
en un acto de desprecio.
Pero el simbolismo se ha quebrado:
se ha excitado.
No hay duda alguna, fue creado por un hombre.

Bloopers 12: mar de sangre

 Cuando suene la séptima trompeta desde lo alto de los cielos,
¿se me caerán los ojos, me sangrarán los oídos,
o recibiré una corona de espinas con el oro de los tontos?

Sigo esperando el oscurecimiento total del mundo,
faltan trompetas, sobran desgracias que no alcanzan
el estatuto de catástrofe divina.

Cuando suene la séptima trompeta,
¿caerá una bomba atómica
en el núcleo de la tierra
o en el pistilo de una ipomoea violácea?

El epicentro de la explosión será mi corazón amordazado
que, cual Skoll y Hati, vivía esperando devorarse un planeta
pero sólo se devoró a sí mismo.

Cuando se abran todos los pergaminos
y todos los misterios sean revelados
podré descansar en paz. Por mientras, me declaro en estado de emergencia.

bloopers 11: reiteraciones

 He de repetir la palabra 9 veces
para que el uni-verso se multiplique y me escuche.
Escuchar sin oídos es igual a sentir sin cuerpo.
Y yo que anhelo tanto ser incorpóreo

Caían desparramadas constelaciones en mis manos abiertas
derrotadas por el peso de una gravedad mundial
más nunca han podido ser del todo arrastradas
por este tierral que es mi cuna de cal y cantos.

Para responder a la pregunta por el yo
tengo que preguntarte a tí quién soy yo.
¿Pero tu sabrás quién eres tú?
hay colores tan difíciles de descifrar.

Hay atmósferas tan sutiles y cálidas
que son imposibles de reproducir-
hasta ahí llegan los espacios ciberfísicos,
incapaces de entregarme el calor de mi constelación extraviada.

Bastarán las cáscaras de las mandarinas
para construirme un nuevo caparazón
ahora que he decidido arrancarme todas las máscaras
incluída la de la piel.

Muy en serio me he tomado la vida,
y me ha agarrado para la chacota.
Sólo soy un lunático de pacotilla
con buena retórica y un par de chistes oscuros.

He deseado convertirme en llovizna,
para terminar siendo tormenta eléctrica
que arrasa con todas las luminarias de mi barrio
y me deja en la más grata oscuridad.

Reiteraciones
una y otra vez
Reiteraciones.
¿Me lo repite? Es que no le entendí bien.

Diario de muerte 26: Esta franja angosta es un ataúd.

Y permítame decirle que todas las patrias,
hasta la más falsamente ideal
está construida sobre cadáveres.

La democracia es una fosa común
sobre la que se levantan plátanos orientales
y los nuevos costanera center.

¿Mi pobreza es distinta a la del pobre de al lado?

¿Mi rabia reprimida, mi desigualdad estructural?
A mi no me vienen con cuentos.

La patria es el más perfecto de los inventos
que ha servido para dividirnos, masacarnos
y mantenernos bajo celdas llamadas fronteras.

Todo gobierno es dictadura.
Militar, o dictadura de la mayoría,
qué importa.
Todos cargan con la mano de la muerte.
Y todos,

todos,
son, también
dictadura del Capital.

Democracia, el chiste del siglo
y la esclavitud moderna.
¿Política del pueblo ?

Política de algunos

Dónde está Jose huenante

Dónde está Julia chuñil

La tierra no se traga a nadie.

Por los detenidos desaparecidos y los aparecidos.
De dictadura y democracia¿Te suena la ley Naín-Retamal?


No tengo patria y mi resistencia es negarme a ser mercancía
he ahí mi condena a muerte.
La abrazo con todo gusto.
Bum.