Le he hablado a las hormigas en fila entrecortada
entrecortada como yo
que no puedo abandonar el vicio de herirme.
Coexiste en mi corazón, les decía llorando
la más terrible e irresoluble de las dualidades:
El mundo me hace daño, y eso me hiere
y decido, en respuesta, herirme.
Una de ellas me miró, extrañada, y me dijo
"¿Será que es una manera de sentir que tienes el control sobre tu dolor?
Otra, que iba detrás, negó con la cabeza
"No, es para poder hacer visible tu herida interna y poder procesarla"
Se pusieron a discutir entre ellas hasta que retomaron labores.
Siguieron en la fila entrecortada,
entrecortada como yo.
Yo no tengo labor que retomar más que pensar una y otra vez
mientras me rasco las costras de la última sesión de auto daño.
No lo estoy romantizando, señorita, caballero, batracio,
ni deseo que usted replique tamaña blasfemia
de atentar contra su templo del alma.
sólo estoy tratando de entender.
A veces bromeo con las hormigas al respecto
o con algún insecto que pasee en la oscuridad de mi noche eterna.
Pero es porque la risa es mecanismo de defensa
ante aquello que resulta horroroso e insoportable.
Ante una pulsión casi incontrolable
de excavarme del muslo al hueso
o de ver cuantos golpes es capaz de aguantar mi cabeza.
Porque se repite en mi mente la escena de mi carne atravesada por un machete
y me es tan ajena, tan chocante, tan irrepresentable,
que necesito decorarla con una carcajada,
mientras logro darle respuesta.
Solo que no he encontrado la pregunta correcta.
El ¿por qué? es demasiado obvio
y se ha vuelto insuficiente.
El por qué se ha vuelto insuficiente.
Estoy buscando una pregunta quizás escarbando debajo de mi piel.
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