Cuando el Demiurgo, cincel en mano, o en todo el cuerpo, compuso el mundo,
¿sabría que esta tierra de todos, terminaria siendo
tierra de algunxs, tierra de nadie?
Yo me he creído artesano de mis propias carnes
con una musculatura desgarrada
-las aperturas de carne, decía mi abuela
y unos huesos que suenan tanto
que podrían tener su propia sinfónica.
Me he creído un principio activo
que no ha encontrado aún con qué reaccionar.
Como una ecuación ácido base mal resuelta
y que quizás esté a medio borrar en un pizarrón.
Demiurgo, alma universal, supremo artesano.
¿Por qué me has dejado a medio terminar?
¿O siempre fue tu idea dejarme inacabado
como parte de la imperfección propia del cosmos?
Anomalía que cuestiona las teorías cosmológicas.
Inconsistencia en todos los "deber ser" establecidos.
Conocimiento infinitamente incompleto.
Eso debe ser, me creaste como prueba de incompletitud.
Y aquí me hallo, incompleto,
declamando ante almas incompletas
que juegan, igual que yo,
a que, por un segundo,
tenemos la vida resuelta.
Antes de volver a salir a las calles, volver a la casa,
y llorar sobre una almohada con terminaciones perfectas.
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